metarap 404

[suspiro largo] ufff 
[Prólogo hablado]
Otra noche sin tema, otra guerra conmigo mismo.
Me siento, abro el cuaderno, y el folio me mira con cara de juez.
No hay musa, no hay rabia, no hay nada…
solo ese zumbido en la cabeza que dice:
Venga, escribe algo, lo que sea.
Y claro, lo que sea… termina siendo esto.
 [Intro – conversación irónica]
¿Y ahora qué escribo?
Ni idea… se han ido las musas a esquiar.
¿Y si rimo sobre eso?
¿Sobre no saber de qué rimar?
Exacto.
Venga, pues mira cómo suena…

 [Verso 1 – el diálogo comienza]

He gastao mil ideas, pero el folio sigue hambriento,
quizá no falten letras, solo otro argumento.
¿Y si hablo del silencio, la magia del momento ?
Eso suena profundo… el cuento de mis lamentos.
Bah, me estoy repitiendo, ya lo hice mejor.
Puede, aunque la duda también tiene valor.
¿Y qué hago si el verso no llega ni empujando?
Le insulto, lo abrazo y acaba rimando.
Yo y mis dramas de artista incomprendido.
al menos no me he vendido.
Bueno, pero el tiempo corre y el público olvida.
Entonces que olviden y pidan otra bebida.

[Estribillo – mantra reflexivo]

No sé de qué rimar, pero rimo que da miedo,
la mente vacía, el boli con enredo.
Si no hay tema, la excusa perfecta
se escribe solo cuando el folio te reta.
no hay musa que aguante mi horario mental,
ni verso que escape si lo pillo al final.
A veces la magia es pura ironía
lo que empieza vacío… termina en poesía.

[Verso 2 – la conversación se acelera, tono más libre]

¿Y si hablo de éxitos?
Nah...eso suena a pose.
¿De fracasos?
Ya lo hice con tres mil voces.
¿Y de amor?
Esta muy visto, y me da pereza.
Pues hablo de mi, que ahí está la riqueza.
Pero si ya hablé de mí, del yo, del ego, del hambre…
Mira, lo estoy haciendo, ¿ves? Ya rimé
otra vez.
Sí, pero nunca de ese instante sin nombre,
donde el verso arde, sin saber por qué.

[Verso 3]

¿Y si esto no gusta?
Tampoco es concurso.
Pero me rayo igual, aunque sea un recurso.
Porque no es ego, es el pulso del impacto,
de escribir algo serio sin sonar tan exacto

[solo violin]

[Recitado]

Y vuelta al bucle, al folio, al ruido,
al “ya no fluyo” que suena a castigo.
Pero justo en la duda, cuando el verso se asoma,
descubro que la nada también se transforma.

 [Puente – tono revelador, casi recitado poético]

Y entiendo al final que el vacío no asusta,
que el arte se nutre del fallo y lo ajusta.
Que el folio me habla, me reta, me enseña,
Al no saber qué decir… la palabra se sueña.
Escribir no es dictar, es dudar con estilo,
perder la fe y hallarla en el hilo.
Al filo del olvido, solo respiración,
una mente cansada 
que busca una canción.

[Solo instrumental]

[Outro ]

¿Ves? Al final sí sabía de qué rimar.
No, si ya te digo… solo hacía falta empezar.
Apuntaré eso, que esa es buena.
Demasiado tarde, ahora ya es un tema.

[Estribillo]

No sé de qué rimar, pero rimo que da miedo,
la mente vacía, el boli con enredo.
Si no hay tema, la excusa perfecta
se escribe solo cuando el folio te reta.
no hay musa que aguante mi horario mental,
ni verso que escape si lo pillo al final.
A veces la magia es pura ironía
lo que empieza vacío… termina en poesía.

[Final recitado]

 Ya no sé si escribo por hambre o por costumbre.
me cuesta más empezar un verso que levantarme un lunes…

[Instrumental]

[Hablado]

Y el folio sonríe, en blanco otra vez,
sabiendo que mañana volveré a caer.
Pero si de la nada sale esta melodía,
[Fade out] bendita sea la duda… que me da poesía.

(PUFFF, ¿y ahora que escribo?)